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Prueba del paraíso. La verdadera historia del viaje de un neurocirujano al más allá

PRUEBA DEL CIELO: EL VIAJE DE UN NEUROCIRUJANO HACIA EL MÁS ALLÁ

© 2012 por Eben Alexander, M.D.

El hombre debe confiar en lo que es, y no en lo que supuestamente debería ser.

Albert Einstein

De niño, a menudo soñaba que volaba.

Por lo general, sucedía así: estaba parado en el patio, mirando las estrellas, y de repente el viento me levantó y me llevó. Era natural despegar del suelo, pero cuanto más subía, más dependía de mí el vuelo. Si estaba sobreexcitado, me rendí demasiado a las sensaciones, luego me tiré al suelo con un golpe. Pero si lograba mantener la calma y la calma, despegaba cada vez más rápido, directo al cielo estrellado.

Tal vez de estos sueños surgió mi amor por los paracaídas, los cohetes y los aviones, todo lo que pudiera llevarme de vuelta al mundo trascendental.

Cuando mi familia y yo volamos a algún lugar en un avión, no me salí de la ventana desde el despegue hasta el aterrizaje. En el verano de 1968, cuando tenía catorce años, gasté todo el dinero que ganaba cortando el césped en clases de vuelo sin motor. Me enseñó un tipo llamado Goose Street, y nuestras clases eran en Strawberry Hill, un pequeño "aeródromo" cubierto de hierba al oeste de Winston-Salem, la ciudad donde crecí. Todavía recuerdo que mi corazón latía con fuerza cuando tiré de la gran manija roja, solté la cuerda de remolque que ataba mi planeador al avión y me incliné hacia el aeródromo. Entonces, por primera vez, me sentí verdaderamente independiente y libre. La mayoría de mis amigos han experimentado esta sensación mientras conducen, pero a 300 metros sobre el suelo se siente cien veces más intensa.

En 1970, cuando todavía estaba en la universidad, me uní al equipo de paracaidismo de la Universidad de Carolina del Norte. Era como una hermandad secreta: un grupo de personas que están haciendo algo excepcional y mágico. La primera vez que salté, estaba aterrorizado hasta el punto de temblar, y la segunda vez estaba aún más asustado. Solo en el duodécimo salto, cuando atravesé la puerta del avión y volé más de trescientos metros antes de que se abriera el paracaídas (mi primer salto con diez segundos de retraso), me sentí en mi elemento nativo. Cuando me gradué de la universidad, tenía en mi haber trescientos sesenta y cinco saltos y casi cuatro horas de caída libre. Y aunque dejé de saltar en 1976, todavía, claramente, como en la realidad, soñaba con saltos largos, y era maravilloso.

Los mejores saltos se hacían al final de la tarde, cuando el sol estaba bajo en el horizonte. Es difícil describir lo que sentí al mismo tiempo: un sentimiento de cercanía a algo que realmente no podría nombrar, pero que siempre me faltó. Y no se trata de soledad, nuestros saltos no tenían nada que ver con la soledad. Saltamos cinco, seis ya veces diez o doce personas a la vez, construyendo figuras en caída libre. Cuanto más grande sea el grupo y más compleja la figura, más interesante.

Un buen día de otoño de 1975, mi equipo universitario y yo nos reunimos en el centro de paracaidismo de un amigo para practicar saltos en grupo. Después de trabajar duro, finalmente saltamos del Beechcraft D-18 a una altura de tres kilómetros e hicimos un "copo de nieve" de diez personas. Logramos conectarnos en una figura perfecta y volar más de dos kilómetros de esta manera, disfrutando plenamente de una caída libre de dieciocho segundos en una profunda grieta entre dos altos cúmulos. Luego, a una altura de un kilómetro, nos dispersamos y dispersamos a lo largo de nuestras trayectorias para abrir nuestros paracaídas.

Cuando aterrizamos, ya estaba oscuro. Sin embargo, saltamos a toda prisa a otro avión, despegamos rápidamente y conseguimos atrapar los últimos rayos de sol en el cielo para dar el segundo salto al atardecer. Esta vez, dos recién llegados saltaron con nosotros: fue su primer intento de participar en la construcción de la figura. Tenían que unirse a la figura desde el exterior, y no estar en su base, lo que es mucho más fácil: en este caso, tu tarea es simplemente caer mientras los demás maniobran hacia ti. Fue un momento emocionante tanto para ellos como para nosotros, paracaidistas experimentados, porque creamos un equipo, compartimos nuestra experiencia con aquellos con los que podríamos hacer cifras aún más grandes en el futuro.

Iba a ser el último en unirme a la estrella de seis puntas que estábamos a punto de construir sobre la pista de aterrizaje de un pequeño aeropuerto cerca de Roanoke Rapids, Carolina del Norte. El tipo que saltaba frente a mí se llamaba Chuck y tenía mucha experiencia con formaciones de caída libre. A una altitud de más de dos kilómetros, todavía nos bañábamos con los rayos del sol, y en el suelo debajo de nosotros, las farolas ya parpadeaban. Saltar al anochecer siempre es increíble, y este salto prometía ser maravilloso.

- Tres, dos, uno… ¡vamos!

Me caí del avión solo un segundo después de Chuck, pero tuve que darme prisa para alcanzar a mis amigos cuando comenzaron a hacer fila. Durante siete segundos estuve cabeza abajo como un cohete, lo que me permitió descender a una velocidad de casi ciento sesenta kilómetros por hora y alcanzar a los demás.

En un vertiginoso vuelo boca abajo, casi alcanzando la velocidad crítica, sonreí al ver el atardecer por segunda vez en el día. A medida que nos acercábamos a los demás, planeé usar "frenos de aire": "alas" de tela que se extendían desde nuestras muñecas hasta nuestras caderas y reducían drásticamente nuestra caída si se desplegaban a alta velocidad. Extendí mis brazos a los lados, aflojando mis amplias mangas y disminuyendo la velocidad en la corriente de aire.

Sin embargo, algo salió mal.

Volando hacia nuestra "estrella", vi que uno de los recién llegados aceleraba demasiado. Tal vez la caída entre las nubes lo había asustado, le hizo recordar que a una velocidad de sesenta metros por segundo se acercaba a un planeta enorme, medio oculto por la espesa oscuridad de la noche. En lugar de aferrarse lentamente al borde de la "estrella", se estrelló contra ella, de modo que se derrumbó, y ahora mis cinco amigos estaban dando vueltas en el aire al azar.

Por lo general, en saltos de longitud grupales a una altura de un kilómetro, la figura se rompe y todos se dispersan lo más lejos posible entre sí. Luego, todos hacen una señal con la mano como señal de que están listos para abrir el paracaídas, miran hacia arriba para asegurarse de que no haya nadie encima de él y solo entonces tiran del cordón.

Pero estaban demasiado cerca el uno del otro. El paracaidista deja tras de sí una estela de alta turbulencia y baja presión. Si otra persona cae en este sendero, su velocidad aumentará inmediatamente y puede caer en el de abajo. Esto, a su vez, les dará aceleración a ambos, y los dos ya pueden chocar contra el que está debajo de ellos. En otras palabras, así es como ocurren los desastres.

Me retorcí y volé lejos del grupo para no entrar en esta masa que caía. Maniobré hasta que estuve directamente sobre el "punto", un punto mágico en el suelo, sobre el cual tuvimos que abrir nuestros paracaídas para un descenso pausado de dos minutos.

Miré a mi alrededor y me sentí aliviado: los paracaidistas desorientados se alejaban unos de otros, de modo que la pila mortal se fue dispersando poco a poco.

Sin embargo, para mi sorpresa, vi que Chuck caminaba hacia mí y se detuvo justo debajo de mí. Con todas estas acrobacias grupales, pasamos la marca de los seiscientos metros más rápido de lo que esperaba. O tal vez se consideraba afortunado, que no tenía que seguir escrupulosamente las reglas.

Él no debe verme, el pensamiento ni siquiera había cruzado mi mente cuando un paracaídas piloto brillante salió volando de la mochila de Chuck. Captó una corriente de aire que pasaba a toda velocidad a casi doscientos kilómetros por hora y disparó directamente hacia mí, arrastrando consigo la cúpula principal.

Desde el momento en que vi el paracaídas piloto de Chuck, literalmente tuve una fracción de segundo para reaccionar. Porque en un momento habría caído sobre la cúpula principal que se abrió y luego, muy probablemente, sobre el mismo Chuck. Si a esa velocidad golpeo su brazo o pierna, se los arrancaría por completo. Si caía justo encima de él, nuestros cuerpos se romperían en pedazos.

La gente dice que en tales situaciones el tiempo se ralentiza, y tienen razón. Mi mente seguía lo que estaba pasando en microsegundos, como si estuviera viendo una película en cámara muy lenta.

Me encontré cara a cara con un mundo de conciencia que existe completamente independiente de las limitaciones del cerebro físico.

Sf se ha encontrado cara a cara con el mundo de la conciencia, que existe absolutamente independientemente de las limitaciones del cerebro físico.

Tan pronto como vi el paracaídas piloto, presioné mis brazos a los costados y enderecé mi cuerpo en un salto vertical, doblando ligeramente las piernas. Esta posición me dio aceleración, y la curva le dio al cuerpo un movimiento horizontal, primero un poco, y luego como una ráfaga de viento que me levantó, como si mi cuerpo se hubiera convertido en un ala. Pude pasar a Chuck, justo en frente de su brillante lanzamiento de paracaídas.

eben alexander

Prueba del Paraíso. Experiencia real de un neurocirujano

Protegido por la legislación de la Federación Rusa sobre la protección de los derechos intelectuales. Prohibida la reproducción total o parcial del libro sin la autorización por escrito del editor. Cualquier intento de violar la ley será perseguido.

El hombre debe ver las cosas como son, no como quiere verlas.

Alberto Einstein (1879 - 1955)

Cuando era pequeño, a menudo volaba en mis sueños. Por lo general, fue así. Soñé que estaba parado en nuestro patio por la noche y mirando las estrellas, y luego, de repente, me separé del suelo y subí lentamente. Los primeros centímetros de ascenso en el aire sucedieron espontáneamente, sin ninguna intervención de mi parte. Pero pronto me di cuenta de que cuanto más alto subo, más depende el vuelo de mí, o mejor dicho, de mi condición. Si me regocijaba violentamente y me emocionaba, de repente me caía, golpeando el suelo con fuerza. Pero si percibí el vuelo con calma, como algo natural, rápidamente volé más y más alto hacia el cielo estrellado.

Tal vez en parte debido a estos vuelos de ensueño, posteriormente desarrollé un amor apasionado por los aviones y los cohetes, y por cualquier avión en general que pudiera devolverme la sensación de la inmensidad del aire. Cuando volaba con mis padres, sin importar cuán largo fuera el vuelo, era imposible arrancarme de la ventana. En septiembre de 1968, a la edad de catorce años, di todo mi dinero para cortar el césped a una clase de vuelo sin motor impartida por un tipo llamado Goose Street en Strawberry Hill, un pequeño "campo de vuelo" cubierto de hierba no lejos de mi ciudad natal de Winston-Salem, North carolina Todavía recuerdo lo emocionado que me latía el corazón cuando tiré de la manija redonda de color rojo oscuro, que desenganchó el cable que me conectaba con el avión remolcador, y mi planeador rodó hacia la pista. Por primera vez en mi vida experimenté una sensación inolvidable de completa independencia y libertad. A la mayoría de mis amigos les encantaba conducir como locos por esto, pero en mi opinión, nada podía compararse con la emoción de volar a mil pies.

En la década de 1970, mientras asistía a la Universidad de Carolina del Norte, me involucré en el paracaidismo. Nuestro equipo me pareció algo así como una hermandad secreta; después de todo, teníamos un conocimiento especial que no estaba disponible para todos los demás. Los primeros saltos me fueron dados con mucha dificultad, me venció un verdadero miedo. Pero para el duodécimo salto, cuando atravesé la puerta del avión para hacer una caída libre de más de mil pies antes de abrir mi paracaídas (era mi primer salto en paracaídas), ya me sentía confiado. En la universidad realicé 365 saltos en paracaídas y volé más de tres horas y media en caída libre, realizando maniobras acrobáticas aéreas con veinticinco compañeros. Aunque dejé de saltar en 1976, seguí teniendo sueños alegres y muy vívidos sobre el paracaidismo.

Sobre todo, me gustaba saltar al final de la tarde, cuando el sol comenzaba a declinar en el horizonte. Es difícil describir mis sentimientos durante tales saltos: me parecía que me acercaba cada vez más a eso que era imposible de definir, pero que anhelaba apasionadamente. Este "algo" misterioso no era un sentimiento extático de completa soledad, pues generalmente saltábamos en grupos de cinco, seis, diez o doce personas, haciendo diversas figuras en caída libre. Y cuanto más compleja y difícil era la figura, más encantado estaba.

En un hermoso día de otoño de 1975, los muchachos de la Universidad de Carolina del Norte y algunos amigos del Centro de Entrenamiento de Paracaidistas se reunieron para practicar saltos en grupo con la construcción de figuras. En nuestro penúltimo salto desde un avión ligero D-18 Beechcraft a 10.500 pies, hicimos un copo de nieve de diez personas. Logramos ensamblarnos en esta figura incluso antes de la marca de los 7000 pies, es decir, disfrutamos volando en esta figura durante dieciocho segundos, cayendo en un espacio entre las enormes masas de nubes altas, después de lo cual, a una altitud de 3500 pies, aflojamos nuestras manos, nos desviamos unos de otros y abrimos nuestros paracaídas.

Cuando aterrizamos, el sol ya estaba muy bajo, sobre el suelo mismo. Pero rápidamente nos subimos a otro avión y volvimos a despegar, de modo que logramos captar los últimos rayos de sol y dar otro salto antes de que se pusiera completamente de sol. Esta vez, dos principiantes participaron en el salto, quienes por primera vez tuvieron que intentar unirse a la figura, es decir, volar hacia ella desde el exterior. Por supuesto, es más fácil ser el paracaidista básico principal, porque solo necesita volar hacia abajo, mientras que el resto del equipo tiene que maniobrar en el aire para llegar a él y agarrarlo. Sin embargo, ambos principiantes se regocijaron con la prueba difícil, al igual que nosotros, ya experimentados paracaidistas: después de todo, habiendo entrenado a los jóvenes, más tarde pudimos hacer saltos con figuras aún más complejas junto con ellos.

De un grupo de seis personas que debían representar una estrella sobre la pista de aterrizaje de un pequeño aeródromo ubicado cerca del pueblo de Roanoke Rapids, Carolina del Norte, yo tenía que ser el último en saltar. Frente a mí estaba un tipo llamado Chuck. Tenía una amplia experiencia en acrobacias aéreas grupales. A 7500 pies todavía estábamos bajo el sol, pero las farolas ya brillaban abajo. Siempre me ha gustado el salto crepuscular y este prometía ser increíble.

Tuve que dejar el avión un segundo después que Chuck, y para poder alcanzar a los demás, mi caída tuvo que ser muy rápida. Decidí tirarme al aire, como si fuera al mar, boca abajo y en esta posición volar durante los primeros siete segundos. Esto me permitiría caer casi cien millas por hora más rápido que mis camaradas, y estar al mismo nivel que ellos tan pronto como comenzaran a construir una estrella.

Por lo general, durante tales saltos, después de haber descendido a una altura de 3500 pies, todos los paracaidistas desenganchan sus manos y se dispersan lo más posible. Luego, todos agitan los brazos para indicar que están listos para abrir su paracaídas, miran hacia arriba para asegurarse de que nadie esté encima de ellos y solo entonces tiran del cordón.

“Tres, dos, uno… ¡Marcha!”

Uno por uno, los cuatro paracaidistas abandonaron el avión, seguidos por Chuck y por mí. Volando boca abajo y ganando velocidad en caída libre, me regocijé de que por segunda vez ese día vi la puesta de sol. Cuando me acerqué al equipo, estuve a punto de reducir la velocidad con fuerza en el aire, extendiendo los brazos a los lados: teníamos trajes con alas hechas de tela desde las muñecas hasta las caderas, lo que creaba una resistencia poderosa, abriéndose completamente en alto velocidad.

Pero no tuve que hacerlo.

Mientras caía en picado hacia la figura, noté que uno de los chicos se acercaba demasiado rápido. No sé, tal vez fue el rápido descenso hacia el estrecho espacio entre las nubes lo que lo asustó, recordándole que se precipitaba a una velocidad de sesenta metros por segundo hacia un planeta gigante, apenas visible en la creciente oscuridad. De alguna manera, en lugar de unirse lentamente al grupo, se abalanzó sobre ella. Y los cinco paracaidistas restantes cayeron al azar en el aire. Además, estaban demasiado cerca el uno del otro.

Este tipo dejó tras de sí una poderosa estela turbulenta. Esta corriente de aire es muy peligrosa. Tan pronto como otro paracaidista lo golpee, su velocidad de caída aumentará rápidamente y chocará contra el que está debajo de él. Esto, a su vez, dará una fuerte aceleración a ambos paracaidistas y los lanzará hacia el que está aún más bajo. En resumen, sucederá una terrible tragedia.

Agachándome, me alejé del grupo que caía tumultuosamente y maniobré hasta que estuve directamente sobre el "punto", el punto mágico en el suelo sobre el cual debíamos abrir nuestros paracaídas y comenzar un lento descenso de dos minutos.

Giré la cabeza y me sentí aliviado al ver que los otros saltadores ya se estaban alejando unos de otros. Entre ellos estaba Chuck. Pero, para mi sorpresa, se movió en mi dirección y pronto se quedó justo debajo de mí. Aparentemente, durante la caída errática, el grupo atravesó 2,000 pies más rápido de lo que esperaba Chuck. O tal vez se consideró afortunado, quien no puede seguir las reglas establecidas.

"¡Él no debe verme!" Tan pronto como ese pensamiento cruzó por mi mente, un paracaídas piloto de colores se levantó detrás de Chuck. El paracaídas atrapó el viento de ciento veinte millas por hora alrededor de Chuck y lo llevó hacia mí mientras retraía el paracaídas principal.

Desde el momento en que el paracaídas piloto se abrió sobre Chuck, solo tuve una fracción de segundo para reaccionar. En menos de un segundo, debería haberme estrellado contra su paracaídas principal y, muy probablemente, contra él mismo. Si a tal velocidad corro hacia su brazo o pierna, simplemente lo arrancaré y al mismo tiempo recibiré un golpe fatal. Si chocamos con cuerpos, inevitablemente nos romperemos.

Dicen que en situaciones como esta parece que todo va mucho más lento, y con razón. Mi cerebro registró lo que estaba pasando, lo que tomó solo unos microsegundos, pero lo percibió como una película en cámara lenta.

Cuando el paracaídas piloto se abalanzó sobre Chuck, mis brazos se presionaron contra mis costados por su propia voluntad y rodé, con la cabeza hacia abajo, ligeramente arqueado. La curva del cuerpo permitía ganar un poco de velocidad. En el siguiente instante, hice una carrera horizontal brusca, que convirtió mi cuerpo en un ala poderosa, permitiendo que la bala pasara a toda velocidad a Chuck justo antes de que se abriera su paracaídas principal.

Pasé corriendo junto a él a más de ciento cincuenta millas por hora, o doscientos veinte pies por segundo. Apenas tuvo tiempo de notar la expresión de mi rostro. De lo contrario, habría visto un asombro increíble en él. Por algún milagro, logré en cuestión de segundos reaccionar ante una situación que, si hubiera tenido tiempo para pensarlo, ¡habría parecido simplemente irresoluble!

Y sin embargo... Y sin embargo lo logré, y como resultado, Chuck y yo aterrizamos a salvo. Me dio la impresión de que, ante una situación límite, mi cerebro funcionaba como una especie de calculadora superpoderosa.

¿Como paso? Durante mis más de veinte años como neurocirujano, cuando estudiaba el cerebro, lo observaba en funcionamiento y lo operaba, a menudo me hacía esta pregunta. Y al final llegué a la conclusión de que el cerebro es un órgano tan fenomenal que ni siquiera conocemos sus increíbles habilidades.

Ahora ya entiendo que la verdadera respuesta a esta pregunta es mucho más compleja y fundamentalmente diferente. Pero para darme cuenta de esto, tuve que pasar por eventos que cambiaron por completo mi vida y mi visión del mundo. Este libro está dedicado a estos eventos. Me demostraron que, por maravilloso que fuera el cerebro humano, no fue él quien me salvó ese fatídico día. Lo que interfirió con la acción del segundo paracaídas principal de Chuck que comenzó a abrirse fue otro lado profundamente oculto de mi personalidad. Fue ella quien logró trabajar tan instantáneamente porque, a diferencia de mi cerebro y mi cuerpo, ella existe fuera del tiempo.

Sin embargo, ahora creo, y de la historia adicional entenderás por qué.

* * *

Mi profesión es neurocirujano.

Me gradué de la Universidad de Carolina del Norte en Chapel Hill en 1976 con una licenciatura en química y en 1980 recibí mi doctorado de la Escuela de Medicina de la Universidad de Duke. Once años, que incluyeron asistir a la Escuela de Medicina, luego una residencia en Duke, además de trabajar en el Hospital General de Massachusetts y en la Escuela de Medicina de Harvard, me especialicé en neuroendocrinología, estudiando la interacción entre el sistema nervioso y el sistema endocrino, que consiste en glándulas que producen diversas hormonas y regulan la actividad del organismo. Durante dos de esos once años, estudié la respuesta patológica de los vasos sanguíneos en ciertas áreas del cerebro cuando se rompía un aneurisma, un síndrome conocido como vasoespasmo cerebral.

Después de completar mis estudios de posgrado en neurocirugía cerebrovascular en Newcastle upon Tyne, Reino Unido, enseñé durante quince años en la Escuela de Medicina de Harvard como Profesor Asociado de Neurología. A lo largo de los años, he operado a una gran cantidad de pacientes, muchos de los cuales venían con enfermedades cerebrales extremadamente graves y potencialmente mortales.

Presté gran atención al estudio de métodos avanzados de tratamiento, en particular la radiocirugía estereotáctica, que permite al cirujano influir localmente en un punto determinado del cerebro con haces de radiación sin afectar los tejidos circundantes. Participé en el desarrollo y uso de imágenes por resonancia magnética, que es uno de los métodos modernos para estudiar tumores cerebrales y diversos trastornos de su sistema vascular. Durante estos años he escrito, solo o en coautoría con otros científicos, más de ciento cincuenta artículos para las principales revistas médicas y he presentado más de doscientas veces mi trabajo en conferencias científicas médicas en todo el mundo.

En resumen, me dediqué por completo a la ciencia. Considero un gran éxito en la vida que logré encontrar mi vocación: aprendiendo el mecanismo de funcionamiento del cuerpo humano, especialmente su cerebro, para curar a las personas utilizando los logros de la medicina moderna. Pero igual de importante, me casé con una mujer maravillosa que me dio dos hermosos hijos, y aunque el trabajo ocupaba bastante de mi tiempo, nunca me olvidé de la familia, que siempre consideré otro bendito regalo del destino. En una palabra, mi vida se desarrolló con mucho éxito y felicidad.

Sin embargo, el 10 de noviembre de 2008, cuando tenía cincuenta y cuatro años, mi suerte pareció cambiar. Como resultado de una enfermedad muy rara, me sumergí en coma durante siete días completos. Todo este tiempo, mi neocórtex -el nuevo córtex, es decir, la capa superior de los hemisferios cerebrales que, en esencia, nos hace humanos- estaba apagado, no funcionaba, prácticamente no existía.

Cuando el cerebro de una persona se apaga, también deja de existir. En mi especialidad, he escuchado muchas historias de personas que han vivido experiencias inusuales, generalmente después de un paro cardíaco: supuestamente se encontraron en algún lugar misterioso y hermoso, hablaron con familiares muertos e incluso vieron al mismo Señor Dios.

Todas estas historias, por supuesto, eran muy interesantes, pero, en mi opinión, eran fantasías, pura ficción. ¿Qué causa estas experiencias “de otro mundo” de las que hablan los sobrevivientes cercanos a la muerte? No dije nada, pero en el fondo estaba seguro de que estaban asociados con algún tipo de perturbación en el cerebro. Todas nuestras experiencias e ideas se originan en la conciencia. Si el cerebro está paralizado, discapacitado, no puedes estar consciente.

Porque el cerebro es un mecanismo que principalmente produce conciencia. La destrucción de este mecanismo significa la muerte de la conciencia. Para todo el funcionamiento increíblemente complejo y misterioso del cerebro, es tan simple como dos y dos. Desconecte el cable de alimentación y el televisor dejará de funcionar. Y el espectáculo termina, como quieras. Eso es más o menos lo que hubiera dicho antes de que mi propio cerebro se apagara.

Durante el coma, mi cerebro no funcionó mal, no funcionó en absoluto. Ahora creo que fue el cerebro completamente inactivo lo que provocó la profundidad e intensidad de la experiencia cercana a la muerte (ACD, por sus siglas en inglés) que tuve durante mi coma. La mayoría de las historias sobre SCA provienen de personas que han experimentado un paro cardíaco temporal. En estos casos, la neocorteza también se apaga temporalmente, pero no sufre daño permanente; si no más de cuatro minutos después, el suministro de sangre oxigenada al cerebro se restablece mediante reanimación cardiopulmonar o debido a la restauración espontánea de la actividad cardíaca. ¡Pero en mi caso, la neocorteza no mostró signos de vida! Me enfrenté a la realidad del mundo de conciencia que existía. completamente independiente de mi cerebro dormido.

La experiencia personal de la muerte clínica fue para mí una verdadera explosión, un shock. Como neurocirujano con una larga historia de trabajo científico y práctico a mis espaldas, era mejor que otros no solo capaz de evaluar correctamente la realidad de lo que había experimentado, sino también de sacar conclusiones apropiadas.

Estos hallazgos son increíblemente importantes. Mi experiencia me ha demostrado que la muerte del cuerpo y del cerebro no significa la muerte de la conciencia, que la vida humana continúa después del entierro de su cuerpo material. Pero lo más importante, continúa bajo la mirada de Dios, quien nos ama a todos y se preocupa por cada uno de nosotros y por el mundo donde finalmente va el universo mismo y todo lo que hay en él.

El mundo en el que me encontraba era real, tan real que, en comparación con este mundo, la vida que llevamos aquí y ahora es completamente fantasmal. Sin embargo, esto no significa que no valore mi vida actual. Al contrario, lo aprecio aún más que antes. Porque ahora entiendo su verdadero significado.

La vida no es algo sin sentido. Pero desde aquí no somos capaces de entenderlo, en todo caso, no siempre. La historia de lo que me pasó durante mi estancia en coma está llena del más profundo significado. Pero es bastante difícil hablar de ello, ya que es demasiado ajeno a nuestras ideas habituales. No puedo gritarlo a todo el mundo. Sin embargo, mis conclusiones se basan en el análisis médico y el conocimiento de los conceptos más avanzados en la ciencia del cerebro y la conciencia. Al darme cuenta de la verdad detrás de mi viaje, me di cuenta de que simplemente tenía que contarlo. Hacer esto de la manera más digna se ha convertido en mi tarea principal.

Esto no significa que abandoné las actividades científicas y prácticas de un neurocirujano. Es que ahora, cuando tengo el honor de comprender que nuestra vida no termina con la muerte del cuerpo y del cerebro, considero mi deber, mi vocación, contarle a la gente lo que vi fuera de mi cuerpo y de este mundo. Me parece especialmente importante hacer esto para aquellos que han escuchado historias sobre casos como el mío y quisieran creerlas, pero algo impide que estas personas las acepten por completo en la fe.

Mi libro y el mensaje espiritual contenido en él se dirige principalmente a ellos. Mi historia es increíblemente importante y completamente cierta.

Lynchburg (Virginia)

Me desperté y abrí los ojos. En la oscuridad de la habitación, miré los dígitos rojos del reloj digital: las 4:30 de la mañana, que es una hora antes de lo que suelo levantarme, dado que tengo un viaje de diez horas desde nuestra casa en Lynchburg hasta mi lugar de trabajo: la Fundación Especializada en Cirugía de Ultrasonido en Charlottesville. La esposa de Holly siguió durmiendo profundamente.

Durante unos veinte años trabajé como neurocirujano en la gran ciudad de Boston, pero en 2006 me mudé con toda la familia a la parte montañosa de Virginia. Holly y yo nos conocimos en octubre de 1977, dos años después de graduarnos de la universidad al mismo tiempo. Ella se estaba preparando para una maestría en bellas artes, yo estaba en la facultad de medicina. Salió con mi excompañero de cuarto Vic un par de veces. Una vez que la trajo para presentarnos, probablemente quería presumir. Cuando se iban, invité a Holly a entrar en cualquier momento y agregué que no tenía que ser con Vic.

En nuestra primera cita real, fuimos a una fiesta en Charlotte, Carolina del Norte, un viaje de dos horas y media de ida y vuelta. Holly tenía laringitis, así que yo hablé la mayor parte del tiempo durante el viaje. Nos casamos en junio de 1980 en la Iglesia Episcopal de St. Thomas en Windsor, Carolina del Norte, y poco después nos mudamos a Durham, donde alquilamos un apartamento en la casa de Royal Oaks, ya que yo era becario de cirugía en la Universidad de Duke.

Nuestra casa estaba lejos de ser real, y tampoco noté nada sobre los robles. Teníamos muy poco dinero, pero estábamos tan ocupados y tan felices que no nos importaba. En una de nuestras primeras vacaciones, que cayó en primavera, cargamos una tienda de campaña en el automóvil y emprendimos un viaje a lo largo de la costa atlántica de Carolina del Norte. En la primavera, en esos lugares, los mosquitos que pican son aparentemente invisibles, y la tienda no era un refugio muy confiable de sus formidables hordas. Pero aún así nos divertimos e interesantes. Un día, mientras navegaba frente a la isla de Ocracoke, ideé una forma de atrapar cangrejos azules que huían a toda prisa, asustados de mis pies. Llevamos una gran bolsa de cangrejos al Pony Island Motel donde se hospedaban nuestros amigos y los asamos a la parrilla. Había suficiente comida para todos. A pesar de la austeridad, pronto descubrimos que el dinero se estaba acabando. Durante este tiempo estábamos visitando a nuestros amigos cercanos Bill y Patty Wilson y nos invitaron a jugar al bingo. Bill fue al club los jueves todos los veranos durante diez años, pero nunca ganó. Y Holly jugó por primera vez. Llámalo suerte de novata o providencia, pero ganó doscientos dólares, que para nosotros equivalía a dos mil. Este dinero nos permitió continuar el viaje.

En 1980, obtuve mi doctorado en medicina y Holly obtuvo su título y pasó a trabajar como artista y enseñar. En 1981 realicé mi primera cirugía cerebral en solitario en Duke. Nuestro primer hijo, Eben IV, nació en 1987 en el Hospital de Maternidad Princess Mary's en Newcastle upon Tyne, en el norte de Inglaterra, donde realicé estudios de posgrado en enfermedades cerebrovasculares. Y el hijo menor, Bond, en 1988 en el Brigham Women's Hospital de Boston.

Recuerdo con cariño los quince años que trabajé en la Facultad de Medicina de Harvard y en el Brigham Women's Hospital. Nuestra familia generalmente aprecia el tiempo que vivimos en el área metropolitana de Boston. Pero en 2005, Holly y yo decidimos que era hora de regresar al sur. Queríamos vivir más cerca de nuestros padres, y también vi la mudanza como una oportunidad para volverme más independiente que en Harvard. Y así, en la primavera de 2006, comenzamos una nueva vida en Lynchburg, ubicado en las tierras altas de Virginia. Era una vida tranquila y mesurada, a la que tanto yo como Holly estábamos acostumbrados desde la infancia.

* * *

Me quedé en silencio por un rato, tratando de averiguar qué me había despertado. El día anterior, el domingo, el clima era típico de un otoño de Virginia: soleado, claro y fresco. Holly, Bond, de diez años, y yo fuimos a las barbacoas de los vecinos. Por la noche hablamos por teléfono con Eben (ya tenía veinte años), que era estudiante de primer año en la Universidad de Delaware. La única pequeña molestia del día fue que ninguno de nosotros aún nos habíamos recuperado de una infección respiratoria leve que contrajimos en algún lugar la semana pasada. Por la noche, me dolía la espalda y me calenté un poco en un baño tibio, después de lo cual el dolor pareció disminuir. Me preguntaba si no podría despertarme tan temprano del hecho de que esta desafortunada infección todavía ronda en mí.

Me moví un poco y el dolor me atravesó la espalda, mucho más intenso que la noche anterior. Definitivamente, el virus se hizo sentir. Cuanto más recuperaba mis sentidos del sueño, más se volvía el dolor. No pude volver a dormir, y todavía faltaba una hora para irme al trabajo, así que decidí tomar un baño tibio nuevamente. Me senté, puse los pies en el suelo y me puse de pie.

E inmediatamente el dolor me asestó otro golpe: sentí una pulsación sorda y dolorosa en la base de la columna. Decidiendo no despertar a Holly, caminé lentamente por el pasillo hasta el baño, confiada en que el calor me haría sentir mejor de inmediato. Pero estaba equivocado. La bañera solo estaba medio llena y ya sabía que había cometido un error. El dolor empeoró tanto que me pregunté si debería llamar a Holly para que me ayudara a salir de la bañera.

¡Que ridículo! Extendí la mano y agarré una toalla que colgaba de una percha justo encima de mí. Deslizándolo más cerca de la pared para no arrancar la percha, comencé a levantarme con cuidado.

Y de nuevo fui atravesado por un dolor tan severo que me asfixié. Ciertamente no era la gripe. ¿Pero entonces, qué? De alguna manera salí del baño resbaladizo, me puse una bata de baño, apenas me arrastré hasta el dormitorio y caí sobre la cama. Todo mi cuerpo estaba empapado de sudor frío.

Incluso más que enfermarse, a los médicos no les gusta estar en el papel de un paciente. Inmediatamente me imaginé una casa llena de médicos de emergencia, preguntas estándar, ser enviado al hospital, papeleo… Pensé que pronto me sentiría mejor y me arrepentiría de haber llamado a una ambulancia.

"No te preocupes, está bien", le dije. Tengo dolor en este momento, pero debería mejorar pronto. Será mejor que ayudes a Bond a prepararse para la escuela.

"Eben, sigo pensando..."

"Todo estará bien," la interrumpí, escondiendo mi cara en la almohada. Todavía no podía moverme por el dolor. En serio, no llames. No estoy tan enfermo. Solo un espasmo muscular en la parte baja de la espalda y dolor de cabeza.

Holly me dejó de mala gana, bajó las escaleras con Bond, le dio el desayuno y luego me envió a la parada de autobús donde el autobús escolar recogió a los niños. Cuando Bond salía de la casa, de repente pensé que si tengo algo grave y termino en el hospital, no lo veré hoy. Reuní todas mis fuerzas y grité:

“¡Bond, buena suerte con tu escuela!”

Cuando mi esposa subió al dormitorio para ver cómo me sentía, me quedé inconsciente. Pensando que me había quedado dormido, me dejó descansar, bajó y llamó a uno de mis compañeros, con la esperanza de saber de él qué me podía haber pasado.

Después de dos horas, Holly pensó que ya había descansado lo suficiente y se me acercó de nuevo. Al abrir la puerta del dormitorio, vio que yo estaba acostado en la misma posición, pero, al acercarse, notó que mi cuerpo no estaba relajado, como es habitual en un sueño, sino tenso y estirado. Encendió la luz y vio que estaba temblando con un fuerte calambre, mi mandíbula inferior sobresalía de forma poco natural y mis ojos estaban abiertos de modo que solo se veía el blanco.

—¡Eben, di algo! ella gritó.

No respondí y ella llamó al 911. La ambulancia llegó en diez minutos. Me transfirieron rápidamente a un automóvil y me llevaron al Hospital General de Lynchburg.

Si hubiera estado consciente, le habría explicado a Holly exactamente lo que sufrí durante esos terribles minutos mientras esperaba la ambulancia. Fue un ataque epiléptico, sin duda causado por algún efecto increíblemente poderoso en el cerebro. Pero, obviamente, no pude hacerlo.

Durante los siguientes siete días, mi esposa y otros familiares solo vieron mi cuerpo inmóvil. Lo que sucedió a mi alrededor, lo tengo que reconstruir a partir de las historias de otros. Durante el coma, mi alma, mi espíritu, llámalo como quieras, esa parte de mi personalidad que me hace humano, estaba muerto.

Reality Without a Veil de Ziad Masri es un libro increíble. Albert Einstein escribió que "la realidad es solo una ilusión, aunque muy inquietante", y Ziad Masri hizo todo lo posible para recopilar pruebas de esto para usted. Cada concepto del libro se basa en el anterior, y todos los elementos se suman a una sola imagen. Al ver la realidad como un todo en los niveles de energía y espiritual, podrá tener una nueva mirada a la vida, el mundo que lo rodea, el Universo y el significado mismo del ser.

Un extracto del capítulo "El camino del alma" se lee a continuación.

El término Experiencia Cercana a la Muerte (ECM) fue acuñado por el Dr. Raymond Moody en un libro muy entretenido. "Vida después de la vida". Según la definición formulada por la Asociación Internacional para la Investigación de la Muerte Cercana, la ECM es lo que una persona experimenta después de un episodio de muerte; la experiencia de personas que han sido declaradas clínicamente muertas, que han estado muy cerca del estado de muerte física, o que han estado en una situación en la que la muerte es muy probable o parece inevitable. Los sobrevivientes de tales experiencias a menudo afirman que el término Cercano a la muerte incorrecta porque era estado de muerte, y no solo cerca de eso, y de hecho, muchos de ellos fueron declarados clínicamente muertos por los médicos.

Hay literalmente millones de personas en todo el mundo que han tenido experiencias cercanas a la muerte verificadas, incluidas personalidades tan eminentes como Carl Jung y George Lucas, por lo que tenemos una amplia base de datos empíricos a partir de los cuales se pueden extraer ciertas conclusiones. Una gran cantidad de informes de ECM provienen de niños que siempre hablan sobre lo que ven de la manera más ingeniosa y abierta posible.

En la gran mayoría de los casos, las experiencias cercanas a la muerte van acompañadas de sentimientos de amor, alegría, paz y dicha. Solo un número relativamente pequeño de personas reportan experiencias negativas asociadas con sentimientos de miedo. Al mismo tiempo, las ECM se caracterizan invariablemente como súper reales, incluso más reales que la vida terrenal.

Pero lo más interesante es que millones de testimonios sobre experiencias cercanas a la muerte e informes de experiencias en estado de hipnosis, como resultado, tienen mucho en común. En ambos casos, estamos hablando de un estado fuera del cuerpo, de plena conciencia (la conciencia, sin embargo, permanece fuera del cuerpo y, a veces, incluso lo mira desde arriba), un túnel de luz (es decir, un "agujero de gusano" que conduce a otra dimensión), conocer a seres queridos que han fallecido, conectarse con seres espirituales amorosos, recapitular la vida, paisajes increíblemente hermosos y un sentido abrumador del propósito de la vida y el conocimiento universal.

A pesar del evidente efecto transformador que tales experiencias suelen tener en las personas, y de la abrumadora evidencia física de estar fuera del cuerpo en un estado de pérdida total de la conciencia o incluso de una experiencia cercana a la muerte (en particular, las experiencias cercanas a la muerte son conscientes de lo que médicos, enfermeras y familiares, aunque estuvieran en otra habitación; o guías espirituales les muestran eventos futuros que luego se hacen realidad exactamente), la mayoría de los médicos aún se muestran escépticos acerca de las ECM, considerándolas alucinaciones producidas por el cerebro en un estado traumático temporal de la muerte cercana. Sin embargo, la evidencia definitiva de que estas experiencias han no personaje alucinatorio, según el Dr. Eben Alexander, quien documentó sus propias ECM en un libro increíble "Prueba del Paraíso. Verdadero experiencia de un neurocirujano.

El neurocirujano Alexander, antes de tener él mismo una experiencia cercana a la muerte, era un escéptico acérrimo. Muchos de sus pacientes informaron ECM profundas, pero él seguía descartando sus experiencias como alucinosis. Pero el médico tuvo que cambiar drásticamente de opinión cuando, tras haber contraído un virus raro, entró en coma durante varios días. Este caso es interesante y se destaca entre otros porque este virus afectó el cerebro, como resultado de lo cual Alexander falló por completo en este órgano, y el cerebro inactivo ni siquiera puede crear alucinaciones. Por lo tanto, si la conciencia fuera realmente un producto de la actividad cerebral, como creen muchos neurocirujanos, entonces en la situación del Dr. Alexander ningún experiencias quedarían completamente excluidas. Su cerebro no podía producir pensamientos ni emociones y, por supuesto, toda la actividad eléctrica del sistema nervioso central, que fue monitoreada durante toda la semana de coma, no mostró absolutamente nada. Y, sin embargo, lo que experimentó no fue "nada" en absoluto.

En lugar de no ver ni sentir nada, el médico se convirtió en partícipe de eventos extremadamente sorprendentes. Visitó el otro mundo y experimentó experiencias increíbles, a pesar de que su cerebro estaba completamente apagado. No podía imaginarlo todo ni verlo en un sueño porque su cerebro, infectado con un virus raro, estaba inactivo. Dado que, desde el punto de vista de la ciencia, esta circunstancia excluye todas las alucinaciones, así como la sugestión y la imaginación, de esto se deduce la única conclusión: el Dr. Alexander estaba fuera del cuerpo como pura conciencia y el mundo del que habla, y todo lo que vio, Son reales al 100%.

El mensaje del científico, teniendo en cuenta los hechos presentados por él, es sumamente fascinante y revolucionario científicamente. Demuestra sin ambigüedades no solo que nunca perdemos la conciencia, sino también que la conciencia puede adoptar una variedad de formas únicas (Alexander escribe que él era solo un punto de conciencia en diferentes períodos de tiempo, desprovisto de ideas sobre sí mismo y su identidad personal, lo que confirma posición científica, considerada por nosotros anteriormente: todo en el universo dotado de conciencia). Además, indica la existencia de un mundo completamente real, que, en el sentido más literal, es el Paraíso.

La historia del Dr. Alexander es especialmente interesante porque, al ser una confirmación científica de las experiencias cercanas a la muerte de otras personas y la investigación de hipnoterapeutas como Newton, describe no solo las esferas de la vida entre vidas, sino, aparentemente, el verdadero paraíso, un mundo perfecto de suprema belleza, y nos permite mirar hacia el asombroso reino más allá de la existencia física.

En este libro, el Dr. Eben Alexander, neurocirujano con 25 años de experiencia, profesor que enseñó en la Facultad de Medicina de Harvard y otras importantes universidades estadounidenses, comparte con el lector sus impresiones sobre su viaje al otro mundo.

Su caso es único. Golpeado por una forma repentina e inexplicable de meningitis bacteriana, se recuperó milagrosamente de un coma de siete días. Un médico de gran formación y vasta experiencia práctica, que antes no sólo no creía en el más allá, sino que tampoco permitía pensar en él, experimentó la transferencia de su "yo" a mundos superiores y encontró allí fenómenos y revelaciones tan sorprendentes que, al regresar a la vida terrenal, consideró su deber como científico y sanador contarles al mundo entero acerca de ellos.

Titulares de derechos de autor! El fragmento del libro presentado se coloca de acuerdo con el distribuidor de contenido legal LLC "LitRes" (no más del 20% del texto original). Si cree que la publicación de material viola sus derechos o los de otra persona, háganoslo saber.

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